Microscópica quase,
uma migalha entre as folhas de um livro
que ando a ler.
Emprestaram-me o livro,
mas a migalha não.
No mistério mais essencial, ela surgiu-me recatadamente, a meio de dois parágrafos solenes.
Embaraçou-me o pensamento, quebrou-me o fio (já ténue) da leitura.
Sedutora, intrigante.
Fez-me pensar nos níveis que há de ler:
o assunto livro
e a migalha-assunto do leitor.
(era pão a matéria consumida no meio
de dois parágrafos e os olhos
consumidos: virar a folha, duas linhas lidas
a intriga do tempo quando foi
e levantou-se a preparar o pão
voltando a outras linhas)
Fiquei com a migalha,
desconhecida oferta do leitor,
mas por jogo ou consumo
deixei-lhe uma migalha minha,
não marca de água, mas de pão também:
um tema posterior a decifrar mais tarde
em posterior leitura
alheia.
Ana Luísa Amaral
assaltei o blog do bar maravilha (devidamente autorizada pela gerência)
SILÊNCIO
Conheço uma cidade
que cada dia se enche de sol
e tudo desaparece num momento
Cheguei lá quase à noite
No coração durava o ruído
das cigarras
Do navio
envernizado de branco
eu vi
a minha cidade perder-se
deixando
um pouco
um abraço de lumes no ar indeciso
suspensos
Giuseppe Ungaretti
a jukebox da lebre (canção perfeita versão 1.1)
Total Recall
Another time, another time
Oh there must be a hole in your memory
But I can see
I can see a distant victory
A time when you will be with me...
It's all such a blur when time goes so quickly
Trying to hang on to
The way that you'd like things to stay
You trace back the seconds
Recall the details
From someone will, to someone does
To someone did, you know I did
Oh there must be a hole in your memory
But I can see
I can see a distant victory
A time when you will be with me
You cut me off just as I was starting to speak
The language you keep hidden away
It's just like the question on everyone's lips
But it's not on mine
Where all you'll find is a twisted smile
From another time
Another time, another time
Oh there must be a hole in your memory
But I can see
I can see a distant victory
A time when you will be with me...
Another time, another time
Oh there must be a hole in your memory
But I can see
I can see a distant victory
A time when you will be with me
There'd be another time, another time
Oh there must be a hole in your memory
But I can see
I can see a distant victory
A time when you will be with me
I can see but there's got to be another time
It's got to be...
The Sound
há sempre um nevoeiro confuso quando eu me invento
esvazio-me em imagens que anoto num caderno
palavras sem ninguém na resposta
hoje por exemplo
não é dia de contar histórias
há um rasgão na página
pego nas palavras com a ponta dos dedos
mas elas desaparecem na fenda
a que distância ficam as palavras quando se escrevem? eue
Não dormi com a beleza toda a vida
fazendo inconfidências a mim próprio
dos seus encantos planturosos
Não, não dormi com a beleza toda a vida
mas com ela menti
fazendo confidências a mim próprio
de como ela nunca morre
mas jaz à parte
no meio dos aborígenes
da arte
e paira por cima dos campos de batalha
do amor
Está acima de tudo isso
muito acima
Está sentada no mais selecto dos assentos
da Igreja
lá em cima onde os administradores da arte marcam encontros
para escolherem o que há-de ficar para a eternidade
Eles, sim, dormiram com a beleza
durante toda a vida
Eles, sim, alimentaram-se da ambrósia
e beberam o vinho do Paraíso
e por isso sabem exactamente como é que
uma coisa bela é uma alegria
para sempre e para sempre
e como é que ela nunca nunca
pode inteiramente desvanecer-se
num nada que leve à bancarrota
Oh não, nunca dormi
em Regaços de Beleza como esses
receando levantar-me de noite
com medo de perder nesses segundos
qualquer belo movimento que ela esboçasse
E contudo dormi com a beleza
à minha estranha maneira
e fiz uma ou duas cenas terríveis
com a beleza na minha cama
de onde transbordou um poema ou dois
de onde transbordou um poema ou dois
para este mundo tão parecido com o de Bosch
Lawrence Ferlinghetti
E quando chegares à dura
pedra de mármore não digas «água, água!»,
porque se encontraste o que procuravas
perdeste-o e não começou ainda a tua procura;
e se tiveres sede, insensato, bebe as tuas palavras
pois é tudo o que tens: literatura,
nem sequer mistério, nem sequer sentido,
apenas uma coisa hipócrita e escura, o livro.
Não tenhas contra ele o coração endurecido,
aquilo que podes saber está noutro sítio.
O que o livro diz é não dito,
como uma paisagem entrando pela janela de um quarto vazio.
Manuel António Pina
quando chove lembro-me sempre deste texto
Cair de gotas
Não sei, olha, terrível como chove. Chove que se farta, densa e tristemente, gotas enormes e duras contra a varanda, que fazem “plaf” e se esborracham como bofetadas uma após outra que chatice. Aparece agora uma gotinha no alto da janela, periclitante contra o céu que a destrói em mil brilhos apagados, cresce e oscila, parece que cai mas não cai, não há meio de cair. Agarra-se com unhas e dentes, não quer cair, e a barriga vai-a aumentando, é agora uma gota que incha majestosa e de repente “zup” ela aí vem, “plaf”, desfeita, nada, uma viscosidade no cimento.
Mas há as que se atiram e suicidam imediatamente, aparecem na goteira e daí se mandam, creio ver a vibração do salto, as pernitas que se soltam e o grito que as embriaga nesse nada de cair e aniquilar-se. Tristes, redondas inocentes gotas. Adeus gotas. Adeus
Julio Cortázar 
