entre gestos e baloiços entram-me

pelas palavras dentro as horas onde a infância

dorme na sombra do horizonte



algures, perdida entre uma sílaba

antecipada pelo som do riso

perco-me dos dias



a verdade? A verdade é um livro com imagens feitas de restos

e o tamanho das palavras, letra a letra

é o tamanho de quando o silencio era feito de gargalhadas



mas as letras não têm sabor

e com frio nos dedos, folheio as paginas

onde palavra a palavra a infância se perde

quando me devolvo ao dia, as gargalhadas apagam-se

ficando os baloiços cobertos pela transparência das lágrimas





eue